Soy yo, la que te escribe los poemas,
Soy yo, la que te sueña hasta el nuevo amanecer,
Mi pluma se eleva al compás de los versos,
El papel se humedece al ardor de mis besos.
Y te imagino leyendo estas obscenas líneas,
Y en lucha perdida con el cierre del pantalón,
Deseando ferviente que tú sientas lo mismo,
El sexo , el sonido, las ganas y el dolor.
El espeso vapor satura las ventanas,
Un salobre sudor entre los hilos de las sábanas,
mis fluidos correntosos van marcando el final,
de un trabajo arduo, concluido en soledad. 
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